A festa

E você me mostrou as marcas no seu corpo

cada pequena cicatriz representava uma noite acordado

e eu esperava que fosse exatamente assim

você só não sabia que isso era parte de uma ficção

plena em insônia e morta em cores: pra você era sempre o preto.

E aquela outra menina me mostrou as meias rasgadas nas coxas

e todos nós sabíamos que seria assim

e com todo tom vulgar, ela teve alguém pra amar

mesmo que por uma noite

pra ela, aquela noite foi vermelha.

Teve aquele casal também, que não se descuidava um minuto

todo olhar era carinhoso, todo toque era planejado

e todo sorriso era amavelmente retribuído

eles tinham o que metade daquela festa queria

e pra eles a noite foi em tons de azul-quase-verde.

Teve a menina que não sabia que estava numa festa

que ficou no canto chorando e maldizendo a vida dos outros

com uma pose patética, um olhar perdido

criando assunto pras intrigas...

pra ela, só restou o cinza chumbo.

Teve todo o tipo de gente, se mexendo, dançando

mas esses só completavam a cena

não eram protagonistas, nem antagonistas e nem coadjuvantes

eram figurantes... mas isso é porque sou eu quem escrevo e dou cor

esse ficaram de lilás.

E teve a escritora, observando tudo e roubando da vida os personagens pras suas linhas tortas

essa estava disfarçada, também dançou, bebeu, se mexeu e até chorou um pouquinho

escritor adora roubar as cores dos outros

e como de costume, quando chegou em casa tão colorida assim,

abriu um bloco de notas e começou a despejar tudo que viu, até voltar pro seu branco.